SURLAY
FARLAY
(Medellín, 1971)
Boletín
Cultural y Bibliográfico . Número 36. Volumen XXXI - 1994 -
editado en 1995
"No mires la herradura en el caballo: mira
su huella"
su huella"
A la espera de Nayán Surlay Farlay
Fundación Simón y Lola Guberek,
Santafé de Bogotá, 1994, 100 págs.
Reseña biográfica
El antiguo poeta nómada Ibn Surlay Farlay, de paso
por el siglo XX y debido a la fuerza del Avatar, vino a renacer en Medellín
(Antioquia) el 24 de noviembre de 1971 y fue bautizado en la fe cristiana por
el Pbro. D. Arturo Gómez en la parroquia de San José, a 9 de enero de 1972.
Pero Alá es más grande.
Surlay Farlay es
hijo del profesor Surlay Farlay: consejero social, mago, astrólogo,
parapsicólogo y quiromántico, cuyo último rumbo conocido pasaba en 1988 por la
república del Paraguay. Ante su esfera de cristal purísimo, con su ancha capa
de raso de doble faz, su blanco turbante con pluma de ave del paraíso y
deslumbrante rubí, y sus elegantes y ampulosas maneras orientales, recuerda a
su padre, el enésimo Surlay Farlay, descendiente del Gran Surlay Farlay, hijo
de Surlay Farlay I. En la sucesión del tiempo, muchas generaciones de Surlay
Farlay fueron magos y astrólogos en cortes y palacios del Oriente
Medio, y el nombre de Surlay Farlay significa ‘Estrella de la poesía’. Pero
Alá es más sabio.
Hijo de un mago y
criado por un brujo, Surlay Farlay nació predestinado a la poesía. Su cuna fue
una vieja alfombra mágica, desempolvada con motivo de su nacimiento, y que sin
duda le comunicó los poderes de la magia. Pero Alá es más poderoso. Cuando el
niño Surlay (llamado Farlay) llegó a la edad de aprender a caminar, sus padres
lo llevaron a Bogotá porque consideraban de buen augurio que diera sus primeros
pasos en la capital. Luego, avisados por un ángel, se trasladaron a la isla de
San Andrés, en donde el niño Surlay vivió hasta los cinco años, lo que para un
poeta es mucho más decisivo que cualquier taller de literatura, y si no lo
creen, pregúntenselo a Saint-John Perse.
Surlay Farlay fue
entregado por los Hados al brujo "Pepa" para que lo
iniciara. Vivían en una choza aislada, a prueba de huracanes, y
pasaba todo el tiempo en compañía de un perrito de grandes ojos asombrados,
muy flaco y muy humano, llamado Lindbergh. El niño crecía con el
perro como su igual, pues, aparte de que el brujo no hacía mayor
distinción entre ellos, nunca había visto a otro niño ni
se había mirado en un espejo y no sabía qué cara tenía. Levantaba
la patica para orinar y ya ladraba a la perfección cuando una mañana apareció
su padre, que veníŒa a reclamarlo con el fin de enseñarle a
nadar. Lo llevó a la playa y lo asustó simulando un tiburón, por lo que desde
entonces miró de soslayo y con recelo a un padre que lo llevaba a uno a nadar y
se le convertía en tiburón.
La familia ocupaba
una casa de alquiler en el alto Los May, y el niño iba siempre a buscar a su
amigo "Pepa". Les daba la comida a los micos, cuidaba de las gallinas
que bajaban a la playa a tomar el sol, le tenía miedo al mar porque se movía
mucho y era muy alevoso. Contaría unos seis años cuando regresaron a Medellín
y el padre partió para una gira sin regreso. Pero Alá es misericordioso.
(El brujo
"Pepa" fue invitado por Gonzalo Arango a Bogotá, a comienzos de los
años setenta. Moreno, alto, delgado, figura típica del isleño nativo, con
amplio saco y desenvueltas maneras, fue una sorpresa para los amigos del
"Profeta", que por fin pudieron conocer a un brujo auténtico).
A pesar de ser su
madre maestra de primaria, el niño Surlay no quería dejarse educar, y pasó con
olíŒmpica indiferencia por la Escuela Boyacá, del
barrio La Milagrosa, en donde sólo aprendió a escribir con mayúsculas, pues desde
el comienzo se dio cuenta de que eso era lo único que necesitaba.
Siendo monaguillo
en su parroquia, un día observó, en compañía de otros chicos, que algo se
movía en el interior de un osario de la cripta, pero no podía verse nada.
Impulsados por la curiosidad contrataron por algunas monedas a un mendigo para
que metiera la mano. El mendigo pidió el pago anticipado, temiendo que si no
habíŒa nada perdería su trabajo, pero los chicos
insistieron en que la paga era por arriesgar la mano. El mendigo subió sobre un
escalón improvisado, se echó la bendición y metió la mano. Otra mano con uñas
de ultratumba se la recibió, y el mendigo se desplomó desmayado, sin un grito,
pálido como la muerte. Los chicos salieron despavoridos, y a la mañana
siguiente se enteraron de que un ladrón había resultado muerto en la cripta.
Días después, tres simpáticos gaticos aparecieron asomados al borde del
osario, esperando a su mamá.
Los poetas
muestran su inclinación desde temprano, y el adolescente Surlay,
para estar solo se refugiaba en los cementerios, porque estaba seguro de que
allí nadie le buscaría. Fue así como se dio cuenta de que las culebras
abundan en los viejos camposantos, y salen de noche a efectuar sus cacerías.
Pasaba temporadas
vagando por el campo, sin provisiones, comiendo cualquier cosa, hasta troncos
podridos. En cierta ocasión comió una planta que crecía a la orilla de una
quebrada, porque le pareció muy bonita, y estuvo allí dormido durante tres días.
Los campesinos que lo encontraron lo creyeron muerto, y ya se disponían a
enterrarlo cuando despertó.
A
los once años escribió su primera línea, y el profesor, moviendo pesarosamente
la cabeza, le aseguró que iba a ser poeta. Era un aforismo. Decía: "No
mires la herradura en el caballo: mira su huella".
Hacia los quince
años tuvo que enfrentarse con la necesidad de ganar algún dinero, y
fue a parar como preparador de difuntos en una funeraria de mala muerte, en
donde trabajaba con dos compañeros de su misma edad, sin ninguna clase de
protección y con un salario ruin. Uno de ellos, por motivos obvios, murió a los
pocos meses; al otro tuvieron que amputarle de raíz piernas y brazos, y el
tronco con cabeza aún sigue dando tumbos por las calles de MedellíŒn. Pero lo que definitivamente alejó a Surlay de
semejante trabajo fue el día que lo llamaron a maquillar un cadáver, y al
destaparlo resultó ser su abuelita. Le ajustó las mandíbulas con un par de
ganchos, dibujó en sus labios una tierna sonrisa, la peinó con delicadeza, puso
rubor en sus mejillas y la perfumó. No volvió más a aquel lugar.
Las experiencias
sufridas y el desamparo en que se había colocado por rebeldía juvenil, lo
convirtieron en punkero del parque de Bolivar, situándose en un peligroso
umbral, hasta que una novia que usaba collar de perro le reveló que él era
distinto a los demás, y que probablemente teníŒa el peor de los vicios: la poesía. Y así fue como Surlay salió del
parque de Bolivar, prácticamente echado como falso punkero. Cuando llegó al
taller de poesía de la Biblioteca Piloto, lucíŒa en sus orejas unos vistosos pendientes que recordaban los adornos con
que los adolescentes emberás atraen a las muchachas.
Relacionado con
artesanos, músicos folclóricos y teatreros ambulantes, aprendió a construir y
tocar instrumentos, aprendió el canto, la composición y la danza, y se hizo
excelente pantomimo. Diestro en toda clase de oficios, él solo construyó su
propia vivienda para albergar a su mujer y a su niña. Y para que no se dijera
que era una pobre vivienda, hasta le puso vitrales, porque también es pintor y
artista.
Sus gustos son
instintivos, es decir, heredados: le apasionan el vino, la música, el teatro,
la literatura, las artes. Siempre sonriente, la pobreza no le convirtió en
resentido, ni envidioso, ni amargado, y no le impide apreciar el espectáculo
del mundo, con agudo sentido y fino humor. Reconoce que todavía está saliendo
del cascarón, pero le da sus buenos picotazos.
Conocedor de la
vida callejera, presta gratuitamente sus servicios durante varios años como
tutor en un refugio de niños inopes, y entre una cosa y otra, con aparente
facilidad, concluye el bachillerato a los diecisiete años, como Dios manda,
incluidas la beca permanente y la mención honorífica. Egresa con un
certificado que lo acredita como "Técnico en mecánica automotriz",
cosa que le parece sorpresiva y desagradable.
La universidad
estaba fuera de su alcance, y como en ese entonces tenía figura de fauno le
resultaba imposible encontrar trabajo, dado que la actividad laboral de los
faunos no goza de mucha simpatía en los medios empresariales. Un joven
desocupado y sin perspectivas atrae sobre sí el interés de guerrilleros e
instituciones religiosas, que se lo disputan como presa codiciable, y después
de resistir a invitaciones, propuestas, halagos y amenazas, consigue ingresar
en la Universidad de Antioquia, en donde adelanta estudios de psicología,
obteniendo en varias ocasiones la matrícula de honor.
Cuando está en
actividad es rápido y empecinado, pero no cree que el reloj sea la
única medida aplicable al tiempo.
En una ocasión en
que perdió los originales de su primer cuaderno de poemas, y le
dije que lo lamentaba, me replicó:
-"Tranquilo,
Jaime, que yo escribiré después otros mejores".
Sin embargo, el
día en que se despidió del taller, declaró:
-"Me alegra
mucho que hayan reconocido el valor de mis poemas, porque de lo contrario me
hubiera formado muy mala idea de ustedes". Que las puertas se abran para
este poeta desterrado de todos los reinos, y que los dioses iluminen su senda.
Pero Alá es el único sendero iluminado.
Existe una planta
llamada "Flor del baile" (Phyllocactus phylanthus), que si uno se
sienta frente a ella en el plenilunio, hacia las diez de la noche, puede ver
cómo la flor empieza a abrirse y cuando la luna está en el cenit es una hermosa
flor, con quinientos estambres, exquisitamente perfumada para los insectos
polinizadores. También este libro puede ser leído en dos horas, y en él se ve
el nacimiento de un poeta. El libro que se abre se parece a la flor, y el
lector puede pasearse por él y untarse la nariz con el embriagante polen de la
poesía.
No es posible
resumir veinte años de vida en una página, por lo cual esta
biografía queda forzosamente incompleta. Si el honorable lector tiene
paciencia, dentro de otros veinte años, quizá, podrá ver la segunda biografía
de Surlay Farlay, escapado de Las mil y una noches, y convertido en
poeta colombiano por la fuerza del Avatar. Pero Alá es el Eterno.
JAIME JARAMILLO ESCOBAR
POEMAS
CARTA A LA HIJA DE EFRAIN
A todas las víctimas del desierto y su género
No conviene dar consejos,
Las cartas y los recomendados no son mi pasión.
En el encuentro de gentes solitarias,
esas gentes que te sacan en la noche
lo que llevas de viajero árabe,
Solo té queda,
libar del nepentex,
tirarte como un borrego a envestir las ubres de los poetas;
He logrado al fin,
descifrar esta resignación.
Ese laberinto de animas que es
La hija de Efraín…
De la hija de Efraín, amo toda su poesía,
Vaciada en el más humilde molde de la tierra
Judía.
Su dentadura,
dura belleza…
Histéricos, los poetas que me habitan
La proclaman como su reina de la nada.
Amo a la hija de Efraín por todas esas virtudes,
que hasta para ella misma son humillación,
desencanto, rutina,
obligación sentimental.
Su pulcra mentira,
Su rebeldía y la forma de hacerse la ausente debajo de su dura
vestimenta
Si me lo hubiese permitido;
me quedaría en la ventana de
Su burka
Flotando en el casi invisible
amarillo celofán del sol.
Si me lo hubiera permitido le enseñaría a ser caminante,
un don nadie en la montaña, una ninfa sin memoria…
Le enseñaría vagar por todo este cúmulo de voces,
estúpidas pero seguras…
deliquio de vampiros,
Talleres de literatura, Casinos de versos y
Papelitos en borradores tan queridos por su dueño como
el deforme y maloliente osito de peluche de un infante.
Yo sé que la poesía ya no está en las letras,
Esta en ella…
Aunque ella esté lejos,
muy lejos de mis posibilidades,
Cuando la abrazaba en el frió de su amor cansado,
Me sentía el más grandioso de los poetas sin escribir aun la primera
frase del día…Paraba el mundo para leer
sus gestos,
uno a uno…. Uno a uno…
mujer Árabe perdida en un festival de poesía...
Y comprendía un lenguaje silencioso y nuevo…
Lo destruí todo
cuando me sentí en la responsabilidad de amar a la hija de Efraín…..
La hija de la ventana ausente…
Solo puedo amar mi camino,
Mi destino báquico y efervescente..
Pero si los dioses me pidiesen olvidar la música,
Para que ella pudiera cantar por primera vez libre,
O borrar de mi toda marca suya,
para que pueda existir, siempre misteriosa y nueva,
acataría la orden sin miramientos.
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AVISO DE CAFETERIA UNIVERSITARIA
SE BUSCA:
Arquetipo QUE REVELE su cara, olvidando la huida…
Amiga, con la que SE PUEDA estudiar el cuerpo y el alma…
Porque las gentes comunes
siempre utilizan el cuerpo para impedir el alma.
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TRES PUNTOS EBRIO
Que bueno es estar ebrio donde solo
Uno esta ebrio...
Es algo así como una posibilidad de soledad suicida.
- Sin hermanos pera intentar agredir.
- Sin lugar a las dicotómicas amistades.
- Sin mujeres para aborrecer y luego extrañar
- Sin boleros memorables
- Estar ebrio con cama y almohada propias, Ebrio únicamente ebrio.
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DEL MUNDO DE ELLAS
Una mujer (por
libre, o acomplejada que sea)
Se aferra a un
hombre.
En algún lugar
donde nadie la observa se resigna,
Sabe que hay
docenas como ella y hasta mejores...
Y aunque la
tierra es ancha solo puede ver a ese,
Vecino, casi
un niño presto a
una lobotomía,
El que siempre
la acompaña medio cojeando,
Su hombre apenas
medible en un perímetro justo
Para que exista
una mujer como ella.
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CIUDADANO
A los niños de campamento Antioquia
Esta es una vil imagen.
Grimorios la inspiran
El ojo del silencio
La observa
En esa imagen viven
Mis más preciados prisioneros
Con miedo de morir.
Salmodias de memorables abortos
Nutridos pastos
Donde cadáveres se vuelven verdes
De esperar
AUTOLASTIMA
Anoche deje las llaves pegadas a la chapa de la puerta de mi casa.
Fácil...hay versos fáciles de hacer.
Hoy me desperté y no me acuerdo de nada...
Simplemente me percate de que alguien había entrado e inspeccionado mi
privacidad sin tocar un solo objeto,
Además me dejo las llaves colgando del gatillo de la chapa interior de
la puerta.
Los cuadernos personales de preescolar a 6to estaban en orden,
Los tejidos y las urdimbres que se hacen para calmar la ansiedad estaban
intactos,
Las lentejas,
Los ajos,
Los cauchitos para arrumar informes,
La cama como closet y el closet vacio...
Todo en perfecto orden.
Es irónico tenerme algo de lastima,
Yo que me pongo en el lugar del supuesto ladrón,
entro a mi casa automáticamente.
¿Que leería el espía de anoche? -¿Mis poemas?
¿Es que acaso no tengo nada que me puedan quitar?
Y yo que esperaba de la noche una historia.
°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°
ADIOS A MI MAESTRO
Con todo mi
aprecio al escritor Jaime Jaramillo Escobar
No fue sencillo empezar a vivir
Dejando de lado
la literatura,
Ahora abro el
balcón donde están las macetas de barro
Felizmente
obtenidas en un bazar de poetas.
De vez en cuando
dejo caer alguna en la cabeza
De un mendigo,
un ecónomo, o alguien que
Me produzca
intranquilidad a la hora de escribir.
Espero no ver tu
cabeza por estos lados.
°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°
" Lastima que el poeta halla escrito sus ideas en metáfora,
quizás algo
le hubiéramos entendido"
Ezra Pound.
Hacer metáforas para hablar de los sentimientos
No es
aconsejable para la salud.
La sensación de
un respetuoso abrazo
Se guarda en
silencio.
La fotografía de
tu sonrisa no es mas que un dibujo bien hecho.
La silla de la
cartilla de preescolar y el patito que empieza con P
No son
verdaderos
No hables de
amor con imágenes abstractas
Llenas de un
extraño hipnotismo
Coje el lápiz y
escribe solo aquello que esta claro en tu corazón
Lo definitivo y
cotidiano de una nausea,
El calambre
estomacal de los celos.
°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°
DEL DÍA QUE TE DIBUJE EN SANTA ELENA
Propongo
encender una vela,
Traeré una cerilla del sótano
¡Hola búho! Grita enfiestada una niña taciturna
de azotea en
azotea
Huyendo de no
ser azotada,
Propongo la noche para dialogar,
Y el día para
perderlo de vista
Tras el sol.
Día para
tendernos sobre una cobija de frescos fieltros
Verdes pliegues,
moras de Castilla,
Y un pañuelo blanco para cada pino de esta
asamblea.
°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°
DE LO QUE ME DIJO UN PACIENTE
Debería usted conocer el balcón de mi casa doctor… En mañanas de
atortoladas lloviznas, me habla muy quedo. Pregunta por la esquina más discreta
de mi cuerpo, constantemente me regaña por haber crecido. Yo le digo que soy
escritor, que aún soy niño, pero el balcón refuta airado: ¡Tonterías, te
descuidaste! -Los poetas son los primeros que pierden su infancia y la inocencia
por estar en la pose de escribir el mundo de nuevo…- Vamos ya lo hemos hablado
antes, no te desanimes: Lánzate. Ya no eres el niño que jugaba con mis
barandas, convirtiéndome en su barco o su nave inter-estelar. Cae en picada
sobre los recibos de luz y acueducto no los pagues esta vez. No uses más las
escaleras. ¿Para qué te ahorras lo de la funeraria? Yo le respondo doctor a mi
balcón, con una confusión silenciosa. -No lo sé balcón, no lo sé…- Suena el
timbre y mirando por encima de la baranda le digo a mi balcón: -¡Cállate,
dejemos la cosa para otra ocasión¡ Acaba de llegar ella.
°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°
SAUDADE DE MARZO
Hoy vuelve lo que tanto llamamos felicidad. Pero aun punza la duda. ¿Qué será lo que quiere de mí ahora la felicidad? Después de tener una cueva cómoda, la soledad que madura a los tipos como yo, y la santa pobreza del desprevenido… ¿Qué puede ser? Ahora que estaba viendo la vida como tú lo deseabas: Un incidente azaroso, resultado de tu estrategia o cobardía. Si al menos se desvaneciera ese orgullo que confundes con las condiciones naturales de tu existencia. No felicidad, las cosas no son así no mas… ¿Qué quieres de mi ahora? Ahora que vuelvo a tener heridas importantes y soy fuerte a causa de las lamentaciones que he lanzado a los muros. Entre la almohada y los dientes he apretado tu nombre. ¿Felicidad?, ya no me sorprende tu visita, ya no se pude aplaudir tu espectáculo.
°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°
COMO UN GRANO DE ARENA
El único fragmento de
poesía que aún no me duele es esa chica que repite casi a la perfección la
historia de cuando me amabas…
No tienes el veneno exacto
La historia aquella del sabio centauro es muy cierta. Muerte y dolor
parecen las palabras que susurran los sueños. ¿Dime qué hago con el ambil que
me dejas? Me das la amistad como cadena perpetua, por temor y pulcritud decides
perdonarme la vida. Debo decirte que tu veneno resultó ser el más mortal, Por
ser el más mal preparado.
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Culpa al poema
De todas esas situaciones en donde has
tenido cuerpo. Te levantas y observas en el espejo de la habitación a alguien
que duerme en tu cama como si fuera suya. Te procuras un batido de leche y
bananas. Culpa al poema que licua a los amigos entre las sobrecamas. La
espiral se comprime, tragándose la franja azul del techo. Culpa al poema cuerpo
de tus facultades recién descubiertas.
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REBECA HO MI REBECA¡
Y en esa dicha secreta
de un apasionado beso la encontré
primera vez que besaba a un tipo disfrazado de
mujer...
¿Perdón disfrazado?
Oh! mi rebeca! que poder sublime ha tocado mi
torcida estrella...amor eterno...
Rebeca sabor a niño tímido con cuerpo de loba...
AÑOS
A pesar de mis años
aun sigo sorprendido
por el efecto mortal
de un amor imposible
es como la radiactividad
la lenta desintegración
el dolor en los huesos
la cabeza, los ovarios...
Duele...
duele siempre como la primera vez,
y un llanto, recuerdo… un llanto....
Rebeca Lorentz
(vieja amante del señor de los vientos)
Del libro inédito "Cartas del señor de los vientos"
°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°
EL ASESINO
Aquí yace "el señor de los vientos"
Estúpido flautista que intento amarte
Damos su alma a los cielos
y su cuerpo a las putas
Esperando que en futuras reencarnaciones
pueda ser ese asesino...que tu despertaste.
°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°
ODIO
Odio a los poetas espías con delirio de agentes
secretos-
Odio mis canciones como Orfeo en la maldita tierra,
de vuelta del averno
Odio la noche en que te fijaste en mi soledad
Odio tus reuniones literarias
Odio mis preocupaciones de niño tuerto
Los odio a todos !absolutamente a todos !
Odio mis flautas
Odio todo lo que mas te gusta...
Odio mi cama
Odio el incienso
Y por supuesto odio tus besos
°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°
IRREVERSIBLE
Quise ser como ustedes...
amar, vigilando un sueño...
quise temer al olvido y el polvo del osario.
¿para qué apareciste esa noche?
Si supieras ese vació en el estomago que se siente
el primer día de ser un no muerto.
ese insomnio perpetuo....la nitidez en los oídos...
La falta de compasión, el deseo de morder algo que
grite mientras pierde la vida
Debo de irme ya a las montañas...
No mires mis dientes...no mires mis uñas...
Demonio es demonio...¿para qué me amaste tan poco?
Llena tu casa de ajos y aguas del Sinaí...
¡Hazlo pronto!... huye...
de mi parte solo encontraras la muerte...
Dile a tu novio que no te vuelva a descuidar...
! Piérdete de aquí!
°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°
“EL SEÑOR DE LOS VIENTOS”
POEMAS 2010 – 2012
POEMAS 2010 – 2012
VICTIMA
puedes comer cientos de cubos de azúcar lisérgico,
madrugar con afán como Dios manda,
creerte libre por no tener trabajo,
o dueño de tu casa por tenerlo, (aunque no la habites sino en la noche para dormir)
puedes dejar de hacer el amor para sentirte más tranquilo con Dios,
o masturbarte escuchando "el ave maría" de Schubert
Todo lleva a la misma ecuación : ¿vas al sur o vas al norte?
todos tenemos una religión que desdeñar y una ciencia desechable,
puedes comer cientos de cubos de azúcar lisérgico,
madrugar con afán como Dios manda,
creerte libre por no tener trabajo,
o dueño de tu casa por tenerlo, (aunque no la habites sino en la noche para dormir)
puedes dejar de hacer el amor para sentirte más tranquilo con Dios,
o masturbarte escuchando "el ave maría" de Schubert
Todo lleva a la misma ecuación : ¿vas al sur o vas al norte?
todos tenemos una religión que desdeñar y una ciencia desechable,
un amor portátil,
un pecado venial
y un perdón maldito...
Todos tenemos:
una amiga estúpida que teme hacer el amor contigo,
y un violador esperándote en tu alcoba con las luces apagadas
y el teléfono descolgado.
un pecado venial
y un perdón maldito...
Todos tenemos:
una amiga estúpida que teme hacer el amor contigo,
y un violador esperándote en tu alcoba con las luces apagadas
y el teléfono descolgado.
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GALLINA
De niño una tía que trabajaba de profesora rural
Me regalo una gallina.
Ciertamente mi primer amor desinteresado…
Mi primera mascota.
Con engaños logre terminar todo el sancocho.
Nunca volví a ver a mi amiga la gallina,
con el tiempo logre aceptar que mi madre
en su santa pedagogía me había enseñado,
que la pobreza puede más que cualquier sentimiento.
Que la crueldad es una virtud en tiempos de hambruna,
Y a ver el amor como un condimento con el cual disfrazas
el verdadero sabor de la carne del prójimo.
“La mentira es la madre de todas las fidelidades”.
De niño una tía que trabajaba de profesora rural
Me regalo una gallina.
Ciertamente mi primer amor desinteresado…
Mi primera mascota.
Con engaños logre terminar todo el sancocho.
Nunca volví a ver a mi amiga la gallina,
con el tiempo logre aceptar que mi madre
en su santa pedagogía me había enseñado,
que la pobreza puede más que cualquier sentimiento.
Que la crueldad es una virtud en tiempos de hambruna,
Y a ver el amor como un condimento con el cual disfrazas
el verdadero sabor de la carne del prójimo.
“La mentira es la madre de todas las fidelidades”.
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MI PERVERSIÓN
solo puedo ser amigo de los que no temen ser tocados y danzan
y entienden los pasos cálidos de los dedos...
de los que elevan cometas y hacen el amor como regalo del viento
de los que se fijan en mi como si fuera un meteorito recién caído.
solo puedo besar a los que me dan su leche en el periodista
a la luz de un trago...
los que se ganan mi confianza desnudos, los que no evitan la aventura los que saben a hongos el domingo,
y luego agradecen al sol por un canto..
El resto...bah!
Que se encuentren con los demás, que les permitan a los demás excesos sin sentido, que los llevan al amor sin sentido...
Yo seguiré mejor con los que ni alma ni cuerpo tienen...
Los verdaderos y las verdaderas dueñas de mi secreto.
Los amigos del placer y la inteligencia...
Los amigos y amigas de la libertad sin culpas...
Venid, ya se han ido los débiles, venid vosotros...
los nuevos...los que saben nadar...
solo puedo ser amigo de los que no temen ser tocados y danzan
y entienden los pasos cálidos de los dedos...
de los que elevan cometas y hacen el amor como regalo del viento
de los que se fijan en mi como si fuera un meteorito recién caído.
solo puedo besar a los que me dan su leche en el periodista
a la luz de un trago...
los que se ganan mi confianza desnudos, los que no evitan la aventura los que saben a hongos el domingo,
y luego agradecen al sol por un canto..
El resto...bah!
Que se encuentren con los demás, que les permitan a los demás excesos sin sentido, que los llevan al amor sin sentido...
Yo seguiré mejor con los que ni alma ni cuerpo tienen...
Los verdaderos y las verdaderas dueñas de mi secreto.
Los amigos del placer y la inteligencia...
Los amigos y amigas de la libertad sin culpas...
Venid, ya se han ido los débiles, venid vosotros...
los nuevos...los que saben nadar...
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LA QUE NO ES
Una dice no gustarle mi aliento putrefacto...
otra tiene que pedirle permiso al aire para respirar...
una mas quiere respirar mi aire y no dice ni gracias...
hay quienes la sífilis ya ha enloquecido.
la guerrera sabe vivir pero deja sus jeringas en mi cama,
la puta no lee poemas...
Una dice no gustarle mi aliento putrefacto...
otra tiene que pedirle permiso al aire para respirar...
una mas quiere respirar mi aire y no dice ni gracias...
hay quienes la sífilis ya ha enloquecido.
la guerrera sabe vivir pero deja sus jeringas en mi cama,
la puta no lee poemas...
la universitaria no sabe de dónde escoger,
la recién casada solo llora su esclavitud,
la traicionera ha muerto...
la puritana se arrepiente de su vida a cada segundo,
la amiga es una perdedera de tiempo y pasajes...
la punk no sabe cocinar,
el marica es demasiado tierno para mi pedernal,
la recién casada solo llora su esclavitud,
la traicionera ha muerto...
la puritana se arrepiente de su vida a cada segundo,
la amiga es una perdedera de tiempo y pasajes...
la punk no sabe cocinar,
el marica es demasiado tierno para mi pedernal,
la jovencita no quiere aprender y la veterana no sabe desaprender.
En conclusión... algún día,
espero no muy lejano.
Me topare con esa que recoja todos estos
defectos.... y me diga " ¿ya ves? soy la que no es..."
y con la mirada gacha, lance una lagrima al césped, y me regale un cepillo de dientes y un dulce de menta.
°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°y con la mirada gacha, lance una lagrima al césped, y me regale un cepillo de dientes y un dulce de menta.
CARTA A LOS CONCHUDOS
si piensas fumarte todos mis cigarrillos...
deberías haber encendido mi corazón con la chispa de tus ansias...
No hay nada gratis.
Si piensas odiarme por unos cuantos puños que te merecías...
deberías beber del agua de la prudencia.
Yo ya te perdone...
Si pretendes ser mi amiga o amigo y beber de mis libros y palabras sin sexo olvídalo! !ya es suficiente conchudes!
No le quites tiempo a los valientes...
Mírate al espejo...y ódiame...de esa manera estaré a salvo de tu cobarde existencia, apóyate en otro muro... en el facebook hay muchos.
si piensas fumarte todos mis cigarrillos...
deberías haber encendido mi corazón con la chispa de tus ansias...
No hay nada gratis.
Si piensas odiarme por unos cuantos puños que te merecías...
deberías beber del agua de la prudencia.
Yo ya te perdone...
Si pretendes ser mi amiga o amigo y beber de mis libros y palabras sin sexo olvídalo! !ya es suficiente conchudes!
No le quites tiempo a los valientes...
Mírate al espejo...y ódiame...de esa manera estaré a salvo de tu cobarde existencia, apóyate en otro muro... en el facebook hay muchos.
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DE ANOCHE
De anoche me queda la satisfacción de no haberle tocado un pelo...
(Bueno...casi...)
Me queda el sabor de su sexo en la boquilla del saxo.
El orgasmo de una quena,
la malicia de los arbustos asustadizos,
la ley de expansión y atracción de los astros;
que mantiene al amor en medio, como la atmosfera entre la tierra y el cielo.
...ni siquiera un pelito,
pero por encima de la ropa pequeños relámpagos surgían,
millones de baterías voltaicas del tamaño de una corchea....
luego vino la oscuridad, la cabeza roja de la marihuana en las sombras,
un regalo..Quizás más...
y una declaración que dice:
Manifiesto a los elementos que estoy enamorado:
1. de la vez que un honguizo te tiro boñiga y lo perdonaste...
2. de la maraquearía de tus senos
3. de tu paciencia con mis demonios...
4. de tu palpitar a la hora de tocar la dulzaina...(sobre todo si estoy encima de ti con el oído en el pecho)
5. de que seas más alta que yo...
6. de las palabras que no terminas cuando hablas emocionada...te pareces al chavo del ocho cuando quiere jugar
7. del sabor de tus caderas. !absolutas y potentes!
de anoche...
de anoche y su saxo yo estoy enamorado.
De anoche me queda la satisfacción de no haberle tocado un pelo...
(Bueno...casi...)
Me queda el sabor de su sexo en la boquilla del saxo.
El orgasmo de una quena,
la malicia de los arbustos asustadizos,
la ley de expansión y atracción de los astros;
que mantiene al amor en medio, como la atmosfera entre la tierra y el cielo.
...ni siquiera un pelito,
pero por encima de la ropa pequeños relámpagos surgían,
millones de baterías voltaicas del tamaño de una corchea....
luego vino la oscuridad, la cabeza roja de la marihuana en las sombras,
un regalo..Quizás más...
y una declaración que dice:
Manifiesto a los elementos que estoy enamorado:
1. de la vez que un honguizo te tiro boñiga y lo perdonaste...
2. de la maraquearía de tus senos
3. de tu paciencia con mis demonios...
4. de tu palpitar a la hora de tocar la dulzaina...(sobre todo si estoy encima de ti con el oído en el pecho)
5. de que seas más alta que yo...
6. de las palabras que no terminas cuando hablas emocionada...te pareces al chavo del ocho cuando quiere jugar
7. del sabor de tus caderas. !absolutas y potentes!
de anoche...
de anoche y su saxo yo estoy enamorado.
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¿ Y QUIEN ES REBECA
LORENTZ?
Calle barbacoas...10.000 diarios
almuerzo a una luka...en "la mosca elegante"
gimnasio...cancha de miraflores...
amante...!mi señor de los vientos!
Calle barbacoas...10.000 diarios
almuerzo a una luka...en "la mosca elegante"
gimnasio...cancha de miraflores...
amante...!mi señor de los vientos!
nivel de empleabilidad... madre comunitaria y puta a
ratos.
nivel academico grado tres de primaria como Estanislao zuleta
y honoris causa en robo armado.
amante...mi señor y sus flautas...
nivel academico grado tres de primaria como Estanislao zuleta
y honoris causa en robo armado.
amante...mi señor y sus flautas...
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SEXO ORAL
¿Y...SE FUE TU MARIDO...?
¿Y TIENES CALOR AUN CON EL AIRE ACONDICIONADO ENCENDIDO?
¿Y...TE DA ASCO PASAR POR LA CALLE DE LAS TILAPIAS Y EL BOCACHICO...?
¿Y TE DA PENA DAR ORDENES EN LA CAMA...?
¿Y NO VES PORNO NI EN DIBUJITOS..?
¿Y ESPERAS QUE TE SEAN FIELES COMO EN LAS NOVELAS MEXICANAS?
¿Y...SE FUE TU MARIDO...?
¿Y TIENES CALOR AUN CON EL AIRE ACONDICIONADO ENCENDIDO?
¿Y...TE DA ASCO PASAR POR LA CALLE DE LAS TILAPIAS Y EL BOCACHICO...?
¿Y TE DA PENA DAR ORDENES EN LA CAMA...?
¿Y NO VES PORNO NI EN DIBUJITOS..?
¿Y ESPERAS QUE TE SEAN FIELES COMO EN LAS NOVELAS MEXICANAS?
!QUE MIERDA SOS!
AUN ESTAS A TIEMPO DE APRENDER A MAMAR...COMIENZA POR BESAR LAS ROSAS DE TU JARDÍN RECIÉN MOJADAS DE LA LLUVIA.
POR LIMPIARLE LOS MOCOS A UN NIÑO EN EL BUS
POR COMER EN LA CALLE CON LOS INDIGENTES,
POR COMPARTIR UNA TOALLA HIGIÉNICA CON UNA RIVAL...
POR DARLE RESPIRACIÓN BOCA A BOCA A UN EBRIO AHOGADO EN SU PROPIO VOMITO...
POR MIRAR EL CADÁVER DE TU HERMANO COMO UN HERMOSO TEMPLO DONDE YA NO HAY DIOSES...
APASIONANTE! QUE TODOS OLEMOS MALUCO.
REBECA LORENTZ
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Amor erótico
Las calles están obscuras, el ingenio
de la luna derrama lágrimas de sosiego, poder y lástima. Se esparce el sexo
ambientado en una sociedad “virgen” y “moral”. Tu cuerpo recostado sobre la
sábana blanca de la religiosidad satánica.
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